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“怎么回事,”
傅星皱眉,“好像你的两边脸都划破了。”
朱琪芬用左手背抹了抹左脸,又抹一把右脸,借着灯光,看见手背上有两道并列的血痕,一深一浅。
傅星从包里拿出一条叠得方方正正的手帕,递给她:“干净的。”
朱琪芬把手帕接过来,在两边脸上轻轻按了几下,这才感受到些微刺痛。
她说:“还流血吗?”
“不流了。”
“是不是很难看。”
“不难看,像猫胡须。”
朱琪芬笑了。
“手帕我洗了再还给你。”
她突然觉得很疲劳,又有些想哭。
她靠着树慢慢坐下去。
傅星盘着腿坐在她前方的石地板上。
“是我爸。”
“你爸做什么了?”
“没什么。
喝多了。”
“那太糟糕了。
我觉得我一辈子都不喜欢喝酒。
都说酒后吐真言,但我觉得人喝醉以后胡说的话特别没价值。”
“但是古人有那么多酒后写出名诗的传说。”
“他们那时候的酒酿造工艺古老,度数口感和现在都不一样。
何况哪个活人也没见过他们酒后写诗。”
停顿片刻,傅星继续说。
“我心情也不好,所以才来散心。”
“你为什么心情不好?”
“我被退稿了。”
“退稿?”
“我给诗刊寄去了我的作品,一共十五首。
这是我中部——天台上
夜里十点。
十三株高耸白杨树,列队乡间小道两侧,指向德心敬老院。
确是十三株,自从初次经过此地,胡一曼就记住了,左七右六,当仅有左侧一抹树影倒映在车前盖上,就是路的尽头,不容易倒车了。
德心是全市收费最高的养老院,突兀坐落在连路都没有铺的村庄后方,像一块白玉落在泥潭里。
胡一曼在门口警卫室前稍停,展示停车许可证,二十万年费老人的家属才可拥有,安全杆徐徐升起,她驶进大院,院子中央伫立一尊古装老翁铜雕,长袖飘飘,举杯对月。
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