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“我在大马士革的时候,听过那里流传的一首歌谣。”
老头摸索着捡起颗石子,在铜碗上一下下敲击,沙哑嗓音回荡在小院里,倍显凄凉。
“刚开始,你会一天天地数:
“她走的第一天,月亮好像比从前暗淡了。
“她走的第二天,太阳也没那么明亮了。
“她走的三天后,星子的闪烁,好像都熄灭了。
“然后你开始一周周地数:
“刚刚过去了一个周日……
“刚刚过去了两个周日……
“周日,于是成了标记时间的开始。
“又过了没有她微笑的一周,
“又过了浸溺在回忆里的一周。
“最终,所有这些周累计成了月。
“她走后的两个月,知更鸟不会歌唱了。
“她走后的六个月,山里的玫瑰都凋萎了。
“到最后,这些月又累计成了年。
“一年。
“复一年。
“人们可能已经将她淡忘,
“甚至忘记她是何时走的。
“但我却记得:
“十月,永远是最残酷的时节。”
太阳已经完全消失,地平线上只剩下一层血红的薄雾。
空气渐凉,栀子花的洁白瓣蕊上滴凝着晚露,好似一滴滴清泪。
一轮半缺的黄月斜斜耷拉在枝头,夏虫孜孜不倦地泣鸣。
你忽然觉得很疲惫,缓缓挨着老头坐了下来。
“他会找到他的幸福的。”
盲眼老头浑浊的蓝眼睛上下打量着你,终于点了点头。
“没错儿,他会的。”
§
盲眼老头离开了,不知云游到了哪个神秘的地方。
院子里的栀子花开了又谢,谢了又开。
你和塔米照常忙碌,春耕、夏种、秋收、冬藏。
一晃儿,又是三年。
你用攒起来的积蓄买了一架箜篌,在星子下弹奏的时候,仍旧会想起那些遥远的人和事。
星星仍旧眨着眼睛望向你,好像在说,你一个人在那里,我们在这里,在一起。
于是,你伴着琴声,一遍遍在心里默念他们的名字。
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