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“求你了,珍,我不明白。”
她的声音从门后传来,“我做错什么了吗?”
[我要把她撕碎,]我想着,更加讨厌自己。
爱子离开了,她的脚步声在走廊中渐远去。
门上已经被我用指甲和牙齿刻出一道深痕,而我嘴里,满是她醉人的芬芳。
我妈在法拉盛的公寓闻起来还是老味道。
她一直都不爱整洁,当初我离开是为了大家好,离开后这里没用的垃圾越堆越多。
成堆的报纸,旧食物罐,毛绒玩具,堆得门都不容易打开,屋里的臭气熏得我咳嗽。
她囤的破烂快和我肩膀一般高了,有的地方甚至越过这个高度。
我小心翼翼地从中穿过,点缀过童年的声音越来越清晰;堆成山的垃圾旁,台湾肥皂剧不停聒噪,许多熟悉的声音不停低语,异样嘈杂:
[再碰我一下,我发誓一定会杀了你……]
[跟你说过多少回了别那样洗衣服……]
[希望她那丑女儿令晚不在家……]
在她囤积起来的废物下面,靠墙处被架子占满了,上面一排摆着她情人的残骸。
她就像收藏恶心又诱人的战利品一样,把欲望浸泡在胃酸和胆汁中。
要是我想,大概能一一叫出他们的名字。
小时候,我常躺在沙发上看着爸爸的幽灵在他们面前晃过。
我妈蜷在厨房里,笔记本电脑屏幕的光在她脸投下病态的蓝色。
她的思想如同一张毯子将她轻轻覆盖。
“我做了点牛肉面。”
她说,“在炉子上。
你爸爸也在里面。”
我的胃开始蠕动,但说不清是因为反感还是饥饿。
“谢了,妈。”
我说。
我找了个还算干净的碗冲洗。
然后用勺子给自己舀了一大碗面。
肉汤闻着恍惚有股红塔山香烟的味道,我逼自己迅速吃掉,往嘴里塞得太快都来不及吞咽。
某人的记忆浮现在我眼前:
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